Adelanto

Las próximas obras magnas se titularán :
- Cuando fui punki o La puerta roja ( casi seguro será Cuando fui punki )
- Declaración de amor

No se pierdan Cuando fui Punki, habrá misterio y tensión, torturas, psiquiatras ( otro posible título era Esputos y psiquiatras ), actos inmorales, ángeles y demonios, repollo mucho repollo, enfermeras ( no es porno, no se hagan ilusiones), farfulleos, rumores y quince hermosos días primaverales

Si me dieran un dolar ( odio a los maricones )

Por fin puedo utilizar una frase que he leído en las novelas negras norteamericanas ( y no es : vestía un traje de 100 dólares, como espera el escritor que sepamos la hechura, el corte y el color de un traje de 100 dolares siempre ha sido un misterio para mí y tengo experiencia en trajes. ).
Si me dieran un dólar por cada vez que he escuchado la sentencia ODIO A LOS MARICONES sería rico o por lo menos estaría en una posición más desahogada económicamente.
Lo dicen enfadados, amenazantes y con un prurito de orgullo. Siento decepcionaros en cuanto al orgullo, queridos hermanos, no es un club tan privado, no sois especiales, todo el mundo odia a los maricones: Oficinistas, enfermeras,pésimos actores de pésimas series de televisión, camareros, corredores de fondo, conductores de camionetas, el gran Sergio Dalma, psiquiatras de urgencias en La Paz, chulitos de gimnasio con camisetas de kevin garnett ( sin saber siquiera quien es ), divorciadas calentonas con pelo a lo madonna ( que gran canción )...
En esta sociedad odiar a los maricones parece estar mejor visto que odiar a los judíos, los negros o los jugadores de billar a tres bandas. Yo no oigo a nadie decir odio a los negros y sin embargo sí que oigo decir odio a los maricones ( y mucho ). Hubo un altercado hace poco en un coqueto bistrot de París en el que un famoso modisto que hubiera sido gaseado de forma inmisericorde en el caso de vivir en la época y en el lugar que él decía adorar exclamó : odio a los judíos, amo a hitler. El modisto fue fulminado.
En cualquier caso las únicas personas que no parecen odiar a los maricones o por lo menos no lo demuestran de forma reiterada y enfática parecen ser las adolescentes y los niños.
Bien, allá va una lección que, supongo yo, se estudiará en ética ( yo siempre recibí religión ):
Odiar a los homosexuales se llama homofobia, odiar a los gitanos, los negros, los judíos, los árabes, los indios...se llama racismo, odiar a los extranjeros en general se llama xenofobia, odiar a las mujeres se llama misoginia, odiar al mundo mundial misantropía . No es algo bueno, hagánselo mirar, lean un poco, vean la guerra de las galaxias ( "el miedo es el camino hacia el lado oscuro, el miedo lleva a la ira, la ira lleva al odio, el odio lleva al sufrimiento. Percibo mucho miedo en ti Anakin"). En cualquier caso me parece cojonuda tu opinión tío pero no me bufes. Todas estas manifestaciones del ser humano se pueden englobar en el odio al diferente. Vivimos en una sociedad avanzada y democrática que garantiza la libertad individual, el libre albedrío y la igualdad de derechos. Pero no podemos olvidar ciertos datos : hasta los años 60 en el estado más avanzado del mundo ( USA ) los negros no podían entrar en los mismos baños que los blancos ni podían acceder a los mismos autobuses, en muchos estados actualmente las mujeres carecen de los mínimos derechos, los homosexuales son encarcelados, hasta berlusconi podría ser encarcelado por un quítame allá esas pajas de nada con chicas que parecían mucho mayores...
Que vivamos en una sociedad libre y  avanzada no significa que esas pulsiones desaparezcan, el estado de derecho no las tolera pero las pulsiones están ahí, no desaparecen porque haya leyes que garanticen la igualdad y la libertad. La mayoría de las personas no soportan a los que son diferentes a ellos, tienen unas concepciones mentales sobre como deben ser los hombres y las mujeres ( esto es, como ellos ) y todo lo qque escapa a su concepción es odioso desde su perspectiva.
Yo también tengo una opinión profunda, reflexiva y meditada sobre los maricones :
Me la pela. A ver, voy a pensar un poco más, sí, ya está : me la pela de una forma sobrehumana. Me da igual, no me importa, no me interesa, me da igual con quien se acueste cada cual, me la pela por completo.  No me imagino a la gente en la cama y casi prefiero no imaginármelo, aunque las posibilidades en cuanto al lenguaje se han ampliado mucho en los últimos años : oh sí papito, más rudo mi amor, los chamaquitos descansan ya, no escatimes esfuerzo, más rudo papito . Los pocos homosexuales ( maricones ) que he conocido me han parecido más simpáticos que el común de hombres heterosexuales así que me han caido mejor.  A mí con que las personas sean amables, simpáticas y no violentas me vale. De todas formas creo que es un error conferir atributos idiosincráticos a una persona por el hecho de acostarse con personas de su mismo género o diferente. Pensar que todos los hombres  homosexuales son sensibles, decoran casas, visten camisetas de rejilla  y les gusta Alaska y Mónica naranjo sería igual que pensar que todos los hombres heterosexuales son cazurros que conducen un camión, fuman puros, leen el marca y se van de putas los viernes. Podemos hacer un juego atribuyendo rasgos distintivos a dos cantantes, entre ellos la heterosexualidad :
David Bustamante y Jim Morrison son dos cantantes profesionales
David Bustamante y Jim Morrison son dos cantantes profesionales blancos
David Bustamante y Jim Morrison son dos cantantes profesionales blancos heterosexuales
David Bustamante y Jim Morrison son dos cantantes profesionales blancos heterosexuales occidentales
David bustamante y Jim Morrison son dos cantantes profesionales blancos heterosexuales occidentales con tendencia al baile
David Bustamante y Jim Morrison son dos cantantes profesionales blancos heterosexuales occidentales con tendencia al baile que alcanzaron el éxito muy jóvenes
David Bustamante y Jim Morrison son dos cantantes profesionales blancos heterosexuales occidentales con tendencia al baile que alcanzaron el éxito muy jóvenes y con voces profundas.
No voy a seguir porque se podría alargar hasta el infinito y nos llevaría a concluir que David Bustamante y Jim Morrison son en realidad la misma persona.
Y, ahora, un poco de literatura. Sé que está muy manido pero voy a hacerlo igualmente:
Los tres mejores poetas de la generación del 27 eran homosexuales, Luis Cernuda, Vicente Alexaindre ( espadas como labios, vaya título ) y Federico García Lorca ( este sí, maricón, así lo llamaron cuando bajaron a contarlo, orgullosos y ufanos, " hemos matado al maricón " ). Lorca escribió poeta en Nueva York, solamente por ese libro yo jamás podría " odiar a los maricones "
Virginia Woolf y Patricia Highsmith( completamente infravalorada ) eran lesbianas.
Andre Gide era homosexual, Oscar Wilde no sólo lo era sino que cumplió condena por ello ( le acusaron de conducta depravada, cargo que junto al de amotinamiento son mis favoritos. Se le acusa de amotinamiento y conducta depravada, a galeras con él.).
Jaime Gil de Biedma era homosexual ( y su sobrina presidenta ), Truman Capote era homosexual.
Es famosa la equívoca relación de Verlaine y Rimbaud.
Marcel Proust era homosexual. Se dice, se rumorea de Kafka ( personajes solteros y angustiados...aunque en este caso yo me inclino por la asexualidad, como el insigne intérprete de Billie Jean pero sin su Macauly )
Todos estos magníficos escritores pertenecen a los dos últimos siglos, si nos adentráramos en la Grecia clásica o el renacimiento la lista sería interminable. Lo que tengo muy claro es que si me presentaran a Proust o a Oscar Wilde no se me ocurriría resoplar y  farfullar odio alos maricones, odio a los maricones.

 Y ustedes se preguntarán ¿A que viene esta invectiva, esta diatrriba, por qué nos sermonea ? Nada más lejos de mi intención, todo esto no es más que una introducción a una rueda de prensa apócrifa que se me ocurrió mientras trabajaba ( cada uno tiene sus distracciones y yo me aburro mucho cuando trabajo ).
Finales de la segunda década del siglo XX, acaba de publicarse el segundo tomo de en busca del tiempo perdido.
Marcel Proust está esperando, un poco nervioso, paseando por el lugar. Ya han aparecido alguno de los asistentes, entre ellos dos o tres que se miran y comentan entre ellos ¿ que hace esto aquí ? odio a los maricones odio a los maricones, una amable lectora les indica que es el escritor que va a presentar a la sombra de las muchachas en flor, como respuesta obtiene: grorg grorg grorg que hace aqui odio a los maricones grog grorrrg.
La  platea se llena, los periodistas afilan sus lápices, la rueda de prensa comienza.
- señor proust, me gustaría preguntarle por el título de este segundo tomo... Es un señor mayor es un señor mayor grorooorg odio a los maricones grrrorgg splash ( escupitajo ).
- Bueno el título no es lo importante... ( los odiadores son informados de que Proust vivió con sus padres hasta su muerte ) VIVe con su mamá, QUE VIVE CON SU MAMÁ grooorrrggg  No hace daño a nadie explica una amable lectora....A su mamá grooorrrg grrorrg
-¿ Cuantos libros formarán su obra ?
_ Creo que siete pero cada uno de ell....Siete, siete FLIPAO FLIPAO, si no podemos ni terminar  el marca y vamos a leer siete libros de marquesas Flipao grrrorrg odio a los maricones grrroooog que no se pase que no se pase grroooorrrggg que hace aquigrrrrooooorrg
 - Como decía cada uno de ellos ,  los odiadores se envalentonan, suben a  la tarima y después de una larga mirada  inquisidora y despreciativa gritan : tiene barriga pero la mete, tiene barriga pero la mete ggrroooorrg claro este es el de las magdalenas ,el de las magdalenas, claro tantas magdalenas, si el recuerdo y tal y una mierda,  tiene barriga, pero la mete grrrooooggg que hace aquí gggrrrooog splashQUE ES UN SEÑOR MAYOR, VIVE CON SU MAMA, LE ODIO LEODIOGGRRRRRRRRROOOORRRRGGGG .
El policía presente en la sala también odia a los mariconesgggrrrrrooorrg así que se llama a la brigada especializada de la gendarmería francesa que reduce a los odiadores y les conduce a un lugar de la provenza donde, después de meses de tratamiento ( acariciar delfines, pájaros posándose en sus hombros, paseos por campos de amapolas y girasoles... ) logran tomar contacto con la realidad y decir unas palabras no relacionadas con su odio( odio a los maricones, es un señor mayor, tiene barriga pero la mete, vive con su mamággggrrrroooorrrg ).
Las palabras fueron : hala madrid.
Proust murió poco después en su habitación recubierta de corcho.
¿Y cual es la conclusión? : que me parece muy bien tío pero no me bufes.
Conclusión borgiana : yo querría ser maricón, y mujer, y negro, y judío y puta y rico y pobre, cualquier cosa con tal de escapar al destino cruel que nos impone ser nosotros mismos.

Los hombres y los deportes

David Foster Wallace en un famoso artículo sobre Federer escribió lo siguiente :

" La belleza no es la meta de los deportes de competición, pero los  deportes de alto nivel son un lugar ideal para la expresión de la belleza humana. La relación, más o menos es la misma que la del coraje y la guerra. La belleza humana de la que estamos hablando aquí es un tipo particular de belleza. Se podría llamar la belleza cinética. Su poder y atractivo son universales.No tiene nada que ver con el sexo o las normas culturales.
Parece que tiene que ver con la reconciliación del ser humano con el hecho de tener un cuerpo.

Por supuesto, en los deportes masculinos nadie habla sobre la belleza o la gracia o el cuerpo. Los hombres pueden profesar su " amor " hacia los deportes, pero ese amor debe mostrarse y promulgarse en la simbología de la guerra: la eliminación contra el avance, la jerarquía del rango y posición, las estadísticas obsesivas, el analísis técnico, el fervor tribal y/o nacionalista, uniformes, el ruido de la hinchada, las banderas, golpes en el pecho, caras pintadas, etc.
Por razones que no se conocen bien los códigos de la guerra son más seguros para nosotros que los códigos del amor."

En una reunión de ex futbolistas propiciada por un periódico nacional uno de los asistentes dijo una de las frases más tristes que he leído en mi vida : El fútbol es justo, la vida no.
Al parecer aquel hombre había tenido problemas con su mujer y había montado varios negocios ruinosos. Lo que el hombre quería decir no tiene tanto que ver con la justicia como con el control. Los deportes se rigen por multitud de reglas y variables, casi todas ellas controlables de alguna forma, si soy más rápido llegaré antes, si tiro bien encestaré, si lanzo la bola a la esquina con la suficiente fuerza el contrario no podrá devolverla, soy malo en la contrareloj pero recuperaré el tiempo en la montaña... la vida real es el caos, el abismo,  tu mujer te la puede pegar, tus compañeros de negocio apuñalarte por la espalda, te pueden envidiar, la gente murmulla, farfullea, todo es menos noble, menos de verdad.
Tomemos como ejemplo el fútbol: 22 seres adultos masculinos que corren, saltan, gritan, hacen teatro, pueden llorar, expresar emociones, poner cara de rabia, todo en 90 minutos y al aire libre( sí, exactamente como niños )
La vida adulta masculina occidental es una cárcel, literal y metafórica. Transcurre en lugares minúsculos ( la oficina, la casa, el gimnasio, el bar ) con escasa o nula relación con el propio cuerpo y con otra serie de terrenos vedados, la afectividad, la comunicación ( los hombres no hablamos hostia puta )el baile,  hasta casi la alegría. Es una cárcel y una máquina de crear seres enfermos. Como contrapartida se ofrecen distracciones, distracciones siempre como espectadores, no como actores, la televisión, el cine, los propios deportes televisados...

Hacer deporte, por otra parte, no es nada. Es una expresión de madre que no significa nada. Hacen deporte los que se ponen pantalones cortos y salen a correr en su hora de descanso. No es lo mismo jugar al fútbol que nadar o correr los 1.500. A mi no me interesan particularmente los deportes, no " hago deporte ", me gusta jugar al baloncesto, nadar, montar en bici , hacer yoga y alguna cosa más. Pero no hago deporte,  nunca me he medido las pulsaciones ni he contado los kilómetros que hago con la bici ( casi no sé ni donde voy y mi avituallamiento son kikos ), no trato de mantenerme en forma ni tengo ningún espíritu competitivo ni me gustan los gimnasios ni las turbas ni las manadas, simplemente me gusta moverme y jugar.
La mayoría de los deportistas son personas completamente normales a los que en una sociedad sedentaria se les concede una importancia especial por tener un cuerpo diferente al de un ser humano masculino o femenino sedentario. En una sociedad obsesionada con los putos anuncios de Calvin Klein el hecho de desarrollar unos músculos llamados abdominales o poseer los brazos una determinada forma parece una cualidad  casi mística. Y no lo es. El cuerpo obedece a la función. La mayoría de los deportistas, incluidos los de alto nivel no son personas extraordinarias, se dedican a eso, simplemente. Esperamos de los deportistas un discurso que no tienen ni tienen porqué tener, ¿ alguien esperaba de Messi que la mayor alternativa al fútbol no fuera la playstation ? ¿ Que esperaban , que recitara alegremente Macbeth mientras busca la vacuna del SIDA ?
En un artículo sobre los recientes juegos olímpicos el enviado especial escribió que estar en el comedor de la villa olímpica era una experiencia muy parecida a estar en un circo. Extremidades hiperdesarrolladas o subdesarrolladas, corredores famélicos o hipermusculados, tenistas con un brazo con un tamaño el doble que el otro, cilistas con piernas gigantes y torsos minúsculos, los hombros de los nadadores...( mi parte favorita son los culos de las saltadoras de triple salto y a poca distancia los culos de las pertiguistas ). No son bellos, o no son bellos en un sentido clásico. Son diferentes, nada más. Y no sólo es que no sean personas extraordinarias fuera del ámbito deportivo es que no lo son dentro. Por cada Federer o Mcenroe hay 200 Enquist ( o incluso Nadal ), por cada Iverson o Jordan hay 500 Tucker, por cada Maradona 300 arbeloas. Muchos deportistas podrían ser fruteros o vendedores de móviles y esto no sería una gran pérdida. Lo hacen de una forma disciplinada y llegan a un nivel de desempeño correcto. Carecen de una cualidad casi indecible que los gitanos llaman duende.  Sucede lo mismo en otros ámbitos como la música o la literatura, no hay tantos músicos extraordinarios ni escritores magníficos. Yo, por mi parte, encuentro pocas formas de tortura más avanzadas que ver un almería-getafe un sábado por la tarde. Y en cuanto a los deportistas aficionados masculinos, mi experiencia me indica que la mayoría de ellos ignoran un dato muy  relevante : Tiene que gustarte, no es una tortura, tiene que gustarte, corre como si te gustara o juega al ping pong o baila o juega a las canicas, pero tiene que gustarte, sonríe, disfruta, no es la puta guerra, no tienes que matar a nadie ( Muchos hombres confunden el deporte con la pelea, es más confunden la vida con la pelea, yo no entiendo como no han proliferado los clubes de la lucha, unas cervezas y a pegarnos, hostia puta, eso sí, a mí que me dejen fuera ). En una canción el cantante dice : tengo dos brazos y podría tener sólo uno. Y es eso, tienes un cuerpo, juega, úsalo disfruta, eso sí ríete entre dientes o mentalmente no vaya a ser que seas un chulo por estar contento. Como niños en el recreo.

Otra vez el viejo o una vuelta en bici y un consejo

Old grey-haired waitresses
in cafes at night
have given it up,
and as i walk down sidewalks of
light and look into windows
of nursing homes
i can see that is no longer
with them.
i see people sitting on park benches
and i can see by the way they
sit and look
that it is gone.

I see people driving cars
and i see by the way
they drive their cars
that they neither love nor are
loved
nor do they consider
sex. It is all forgotten
like an old movie.

I see people in department stores and
supermarkets
walking down aisles
buying things
and i can see by the way their clothing
fits them and by the way they walk
and by the faces and their eyes
that they care for nothing
and that nothing cares
for them.

I can see a hundred people a day
who have given up
entirely.

if  i go to a racetrack
or a sporting event
I can see thousands
that feel f or nothing or
no one
and get no feeling
back.

everywhere I see those who
crave nothing but
food, shelter, and
clothing ; they concentrate
on that.
dreamlessly.

I do not understand why these people do not
vanish
I do not understand why these people do not
expire
why the clouds
do not murder them
or why the dogs
do not murder them,
or why the flowers or the children
do not murder them
I do not understand


I suppose they are murdered
yet I can´t adjust to the
fact of them
because they are so
many.

each day
each night,
there are more of them
in the subways and
in the buildings and
in the parks

they feel no terror
at no loving
or at no
being loved

so many many many
of my fellow
creatures.


Consejo :
girls just to wanna have fun
that´s all they really want some fun oooo girls just to wanna have fun they just wanna they just wanna oh girls they just wanna oh girls just wanna have fun

ah y ser agresivo-violento y estar enfadado no son características favorables, supongo que no quieren acostarse con hitler( bueno rhianna a lo mejor sí )

Próximas entregas :
Los hombres y los deportes
mi vida dentro de una serie española ( aquí no hay quien viva ).

Félix francisco casanova

A veces, cuando la noche me aprisiona,
suelo sentarme frente a una cabina telefónica
y contemplo las bocas que hablan
para lejanos oídos.
Y cuando el hielo de la soledad
me ha desvenado, los barrenderos moros
canturrean tristemente
y las estrellas ocupan su lugar, yo acaricio el teléfono
y le susurro sin usar monedas

happy end

Cuando le llega el momento de morir, va a perderse entre la multitud en fiesta para que, sin que nadie se dé cuenta, los pies de las parejas que danzan lo sepulten en el barro.

La próxima obra magna

El sol dora mi piel, el azul es mi horizonte, las olas disuelven las brumas grisáceas de mi calavera...y no sigo porque ya he demostrado que puedo escribir como un mal poeta argentino. El caso es que estoy de vacaciones y ya tengo decidido el título. Se llamará :  nunca bailes solo. Las otras opción finalista era  :
- 20 días en guantánamo porque le huelen los pies.
El prefacio será esta cita :

A este cuerpo mío lo desgarró en el acto
una triste agonía
que me forzó a contar mi relato,
y luego me sentí liberado.

Desde entonces, a horas imprecisas,
esta agonía vuelve
y hasta que no termina mi horrible relato
mi corazón dentro de mí se calcina.

Coleridge, la balada del viejo marino.